Es tarde invernal, de plomo
de versos rotos y
recuerdos;
fumo mi pipa y ahúmo
las hojas y los
desvelos.
Es tarde de
soledad, gris
de pluma y café
solo;
escribo el folio y
deseo
la mar azul y tu
cuerpo.
Es tarde de
silencio, propia
de sueños sin
sentido;
leo mis palabras y
pienso
en tu sonrisa y en
tu sexo.
0 comentarios:
Publicar un comentario en la entrada