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Mostrando entradas de noviembre, 2016

Voz

Pido la voz metálica, enigmática, extraña y sólo oigo el silencio, la calle, el viento. Quiero oír una vez más alegre, dulce, irreal y sólo recibo el olvido, la ausencia, la realidad. Pido la voz la quiero pero es ya apenas recuerdo, apenas misterio, apenas verdad.






Otoño,tres

El otoño es ya frío viento
plata en las sienes
monotonía de cristales mojados
lejanos sueños.
Estación precisa
de melancolía
meteoro sublime
en el que transito la vida
todos estos días, todas estas noches.



Anónimas flores

Te mandé flores, anónimas flores rosas achampanadas como el frío centroeuropeo en el que te imagino; Y sigues ausente sin sospechar como late mi corazón en tu presencia distante y altiva apenas palabras, apenas miradas apenas nada. Morirán las flores, marchitarán como mi voz y mi canto serán polvo ni recuerdos del latido aquel que las envió en silencio apenas roto por estos versos escasas palabras, estúpidos sueños.




Frío

Hace frío en la habitación donde naufrago los días y los versos. He recorrido las ciudades y los libros en busca de no sé qué sueños y sigo mudo solo ausente. Trabajo en lo que puedo apenas para el sustento los folios en blanco y el sexo de pago; abandoné la esperanza en algún puerto que apenas recuerdo y emborrono los viejos cuadernos al sol de los parques o en las noches de vigilia y terror. Pero vivo. a consta de no vivir lo que otros pensaron de no ser lo que pensé ser de ser lo que soy aun en el frío, la soledad y el vacío.




Callejones

Te amé en oscuros callejones rotos y allí quedo el amor mojado y loco; volví a verte, años atrás, los mismos callejones recorrí en tu busca y aquel amor pero andabas ya por avenidas claras y luminosas y aquel amor quedó para escasos versos, para lodo.
Siento cariño por aquellos callejones, que me vieron amarte y siguen iguales, mojados y locos como aquel nosotros.