Paso las hojas de mi vieja moleskine
como calendarios caducados;
en ellas escribo mi vida
con renglones difíciles
con caligrafía difusa
con versos torcidos
como la vida misma que sufro y sueño.
Un oculto poeta ni tan siquiera
maldito
un escribiente de malas rimas
un amante enloquecido
un hombre que fue niño
personajes todos de esa moleskine
donde escribo, vivo, amo, muero.
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