Hace frío
en la habitación donde naufrago
los días y los versos.
He recorrido las ciudades
y los libros
en busca de no sé qué sueños
y sigo mudo
solo
ausente.
Trabajo en lo que puedo
apenas para el sustento
los folios en blanco y el sexo de pago;
abandoné la esperanza en algún puerto
que apenas recuerdo
y emborrono los viejos cuadernos
al sol de los parques o en las noches de vigilia y terror.
Pero vivo.
a consta de no vivir lo que otros pensaron
de no ser lo que pensé ser
de ser lo que soy
aun en el frío, la soledad y el vacío.
No hay comentarios:
Publicar un comentario