Quisiera como poeta loco
o pintor maldito
vivir aprisa,
morir pronto.
Escribir luminosos versos
pintar hermosos rostros
pagar tributo de amor, alcohol
y desvarío.
Que surgieran de mi pluma
versos terribles
de mis pinceles
colores imposibles.
Pasear París ausente,
mendigar el lecho a las amantes.
Beber el mundo verde
gritar blasfemias, salmos o preces.
Pero cumplo los años
y vivo
con versos rotos,
con rostros toscos,
en la incapacidad de la rima
y el suicidio.
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