La tarde es imprecisa
en el rincón de la ciudad;
sueño con oír de nuevo tu risa
donde sólo hay oscuridad.
Este es un poema escrito con prisa
vergonzante; su rima obscenidad.
Pero sin musa, sin sueño, sin vida
sólo hago versos infantiles, y digo verdad.
No hay comentarios:
Publicar un comentario