Voz

Pido la voz

metálica, enigmática, extraña

y sólo oigo el silencio, la calle, el viento.

Quiero oír una vez más

alegre, dulce, irreal

y sólo recibo el olvido, la ausencia, la realidad.

Pido la voz

la quiero

pero es ya

apenas recuerdo, apenas misterio, apenas verdad.

Otoño,tres

El otoño es ya frío viento
plata en las sienes
monotonía de cristales mojados
lejanos sueños.
Estación precisa
de melancolía
meteoro sublime
en el que transito la vida
todos estos días, todas estas noches.

Anónimas flores

 Te mandé flores, anónimas flores

rosas achampanadas como el frío centroeuropeo

en el que te imagino;

Y sigues ausente

sin sospechar como late mi corazón

en tu presencia distante y altiva

apenas palabras, apenas miradas

apenas nada.

Morirán las flores, marchitarán

como mi voz y mi canto

serán polvo

ni recuerdos del latido aquel

que las envió

en silencio apenas roto por estos versos

escasas palabras, estúpidos sueños.

Frío

Hace frío

en la habitación donde naufrago

los días y los versos.

He recorrido las ciudades

y los libros

en busca de no sé qué sueños

y sigo mudo

solo

ausente.

Trabajo en lo que puedo

apenas para el sustento

los folios en blanco y el sexo de pago;

abandoné la esperanza en algún puerto

que apenas recuerdo

y emborrono los viejos cuadernos

al sol de los parques o en las noches de vigilia y terror.

Pero vivo.

a consta de no vivir lo que otros pensaron

de no ser lo que pensé ser

de ser lo que soy

aun en el frío, la soledad y el vacío.

Callejones

Te amé

en oscuros callejones rotos

y allí quedo el amor mojado y loco;

volví a verte, años atrás,

los mismos callejones recorrí

en tu busca y aquel amor

pero andabas ya por avenidas claras y luminosas

y aquel amor quedó para escasos versos, para lodo.

Siento cariño por aquellos callejones,

que me vieron amarte y siguen iguales,

mojados y locos

como aquel nosotros.

Intención

Voy a olvidar todo lo vivido

voy a borrar todo lo soñado

dejar caer todo en el olvido

no soñar más lo pensado.

Comenzar de nuevo a sentir

enterrando lo sentido

renacer, a todo poner fin

torcer, a voluntad, mi sino.

Porque al borde estoy de la locura

cansado de actuar y esperar

de sufrir, de impostar

de no ser más que alma oscura.

Y quiero olvidar todo lo vivido

dejar morir todo lo soñado

ser de nuevo yo, ajado

hombre en paz sentido.

Autorretrato en gris

Cuarenta y cinco años

un puñado de libros viejos

cuadernos con malditos versos

y una querencia al desengaño.

Un destartalado Fiat Panda

un natural desaliño indumentario

un mirar miope y un andar solitario

ningún amor en ningún puerto.

Amor a la mar y al verso

pero ni poeta ni marino

un gris ciudadano escéptico

preñado de perplejidad y sueños.