Lecturas y 7, divertimento y derrota

En las difíciles guerras
de tu corazón
batallé, sufrí, caí;

pero el pendón
de la victoria, ajena
fue, escapó.

Ahora, mercenario del amor
o célibe

¡mala solución!.

Nueva carta de amor muerto

Aquí dejo, de nuevo, unas mínimas letras encontradas entre los papeles de Don Nicasio Pelades, de los que me han hecho llegar desde el Servicio de Correos. 

El papel, arrugado, ajado, amarillento de tiempo y olvido, se interrumpe abruptamente. Se encontraba dentro de una carpeta titulada Papeles de Don Nicasio. Exp. 614/1977. No parece haber sido enviado, como los otros, y es un misterio el por qué de encontrarlo entre las demás cartas y documentos archivados en la Central provincial del Servicio Postal. Quizá un descuido de la vigilancia de celadores y censores, o mala praxis en el recuento de sus enseres tras el triste final, que llevó a reunirlos de procedencias diversas. 

No aporta gran luz a su caso, tan sólo seguir comprobando lo atormentado de su alma y las vivencias, crudelísimas, de su mundo interior, del que tan cerca estuve hasta que él me dejó.

 "Otro año viene, ¿y son cuantos?

Muchos años desde que el azul iluminó mi alma y mi vida, haciendo el más feliz de los hombres, aun en la desgracia de no tenerla y abrazarla. 

Deseos y abrazos como hojas de calendario, marchitas y ajadas, pero siempre renovadas y esperanzadas, porque habrá uno que será para mí la culminación de toda la vida y el despertar: cuando por fin muera en el azul de sus ojos, y me vea tan dentro de usted que sea uno el latido y la respiración, uno el mar y el infinito. 

Quizá sea este que ahora empieza, o quizá no. Ese es el sino.

Entretanto me ocupo en mis pequeñas cosas, en mis humildes letras, en mis sinceras palabras.

Fortaleciéndome en el recuerdo y en el suspiro, azulísimos, limpios, eternos.

El tiempo, que dicen todo lo cura. O ahonda. En todo caso, un tiempo que me gustaría compartir con usted, aún en la distancia y la penumbra.

Es así la relación, como la rosa, no hay que tocarla diría el poeta. 

Pero como yo no soy Nobel, a ratos me gustaría abrazarla, besarla, lamerla, olerla y ..."

In-certidumbres

El hombre apaga la luz y va a sentarse a su sillón favorito.

Ya todo es tranquilidad y silencio en la casa, a esas horas refugio nocturno y placentero. Todos duermen.

En pocos días volverá la monotonía del trabajo  y la crianza, pasadas las celebraciones, propósitos futuros, promesas por no cumplir o cumplidas sólo a medias.

El hombre enciende su pipa.  Reflexiona.

Ha cumplido los cuarenta años, esa edad difícil de crisis,  enmiendas y recuerdos.

En las volutas del  humo recuerda su vida pasada. Busca sus certezas.

Ha fundado una familia, acabó sus estudios superiores, vive holgadamente.

Su sangre y sus genes corren alegres en dos hermosos cuerpos de niña. Plantó árboles, y hasta se atrevió a emborronar el folio en blanco.

A su lado tiene una mujer que le quiere y respeta. A veces discuten como todo buen casamiento bien avenido. No le deja fumar en casa. Lo normal.

Tiene una biblioteca llena de libros aún por leer, y escasos amigos buenos con los que compartir charla y humo.

Está a mitad de su vida, si la enfermedad  y la hipoteca lo respetan.

Pero siempre se sueña con lo que pudo ser. O se deseo ser.

En los anaqueles las pipas le miran con sus ojos vacíos, preguntándole  “¿es para ti suficiente?”-.

El hombre se afana, acaricia la pipa, saborea el humo,  busca la eterna respuesta.

Afuera, cae la noche y el frío al comienzo del nuevo año.

Lecturas y 6, o poema primero de amor muerto

He fumado el opio de los literatos

he bebido la absenta de los pintores

he leído las encíclicas de los Papas

Inútilmente.

En las noches negras, blancas o verdes

en las madrugadas insomnes de calles infectas

en las ciudades oscuras, bajo los puentes

vanamente.

En los cuerpos comprados a bajo coste

en las risas impostadas de amores furtivos

en rezos y salmos a dioses ajenos

torpemente.

Inútilmente

Vanamente

Torpemente

busqué mi verdad

pero sólo encuentro sueños rotos

frío

y vacío.

Usted

¿sigue tan educadamente feliz,

tan lejanamente feliz,

tan extrañamente feliz

tan dolorosamente feliz?

Séptima carta de amor muerto

"Acabo de llegar, gracias al tratamiento que permite visitas vigiladas y recurrentes, de su querida ciudad, de su crianza, educación y despertar. Dónde otros, afortunados, la vieron despertar a la vida, al amor y al beso primero. He paseado escasamente de nuevo esas calles, que son las suyas, como extraño; buscándola; oyendo los suspiros de las piedras, y las risas de las esquinas, que de nuevo están deseosas de acogerla y vivirla.

El frío, ahora para mi extraño meteoro, me acompañó gustoso en el deambular, mientras divagaba y soñaba verla en cualquier momento, pese al celador acompañante y la dosis de medicamentos, que supongo me administraran con la comida o bebida (CENSURADO).  Pensando en cómo me hubiera gustado conocerla en aquellos momentos, en los que  usted enamoraba a la ciudad y la iluminaba con el eterno azul de sus ojos. Y quizá por el invierno o por el recuerdo, o la culpa,  una lágrima resbaló en mi rostro.

Pues mientras despertaba a la vida, al amor y al beso, y suspiraban por usted las piedras y los jóvenes, yo moría sin conocerla en mi pequeño pueblo o así...

Es un sentimiento siempre nuevo y distinto, pero igual de intenso y extraño. El pasear las mismas calles, mirar los mismos edificios, pasar el mismo frío -como aquí, el mismo calor, el mismo olor a jazmín y a sal, la misma arena, eternamente renovada pero igual, en los momentos de tratamiento al lado del mar bajo escasa vigilancia pagada para que sea relajada y olvidada (CENSURADO) -, quizá mi mente loca, enamorada, atormentada pretenda suplir su ausencia y deseo. 

Quizá esté muerto, pero es hermoso pensar que esa vida la pude vivir yo. En el azul."

Sexta carta de amor muerto

"Veo en noticiarios, y leo en periódicos, gracias a los celadores poco escrupulosos del reglamento y necesitados de sufragar vicios y eludir pesquisas (CENSURADO) y siento  -por lo que cuentan unos y otros- en la calle, en los bares de todas las esquinas, la vuelta de todos a sus casas, al quehacer diario, al colegio de los hijos y a las bravatas y ordenes del Jefe.

Tendría que ser esta circunstancias motivo de alegría, pues al menos sigo vivo y sentido; pero sin embargo un poso de tristeza y resignación me invaden tras la jornada médica y ocupacional; pues si ahora puedo disfrutar mejor del mar, en ratos de tratamiento a su lado, aunque sea bajo la vigilancia y tras el barrote, pasados apreturas y muchedumbre, lo cierto es que el que todos se vayan y se hayan ido,  es sinónimo también de su ausencia. Del final del escaso verano mío, de momentos  fugaces y  momentos compartidos, de las pocas palabras cruzadas -pocas para las que me gustaría decirle y cantarle-, del mínimo roce de su mano, de su abrazo postrero...

Otro año pasado, y el sueño por cumplir o cumpliéndose de esta manera, que es quizá la única en que pueda hacerlo, no sé. Aunque ya sabe que a ratos me gustaría cumplirlo bien y fielmente, compartiéndolo todo con usted, hasta emborracharme el alma y las entrañas, mujer, y dejar de imaginarla en todos los momentos y lugares, en todas las conversaciones, en todas las películas vistas y libros leídos, para ser un día real, como el fuego y el mar que a ratos iluminan mi vida.

Pero estoy resignado. Resignado y feliz.

Feliz por poder decirle que estoy resignado a no tenerla nunca, ni compartir con usted mi vida monótona, o a ratos febril por su culpa; resignado a que pasen los años y el calendario sin mirarme en el azul mas que unos instantes; resignado a que el sentimiento, la verdad, la calma y la dicha de mi vida estén a distancia kilométrica, extraña y ajena, de otro; resignado a no compartir el café de la mañana, ni la almohada de la noche, ni la última de obra de teatro o la nueva rima del poeta; resignado a no descubrir en su compañía las calles de París...

Y también inmensamente feliz porque sé que todo eso, y más, lo tengo en sueños.

En los que vivo"

Lecturas y 4

Cuando estoy en ti

soy;

cuando miro tu azul

vivo.

Pero sólo vivo y soy

en sueños.

Dime, amor mío,

¿acaso soy mentira

o es el sino y desvarío?.

En ti

soy piel, alma, sentir

sexo, anhelo.

Fuera de ti

enturbio el mirar

yerro, tiemblo, muero.

¡Dime, amor mío,

cómo ser y vivir

sin sueños!