Palabras de amor vivo

Debida y necesariamente amputado y ocultado, aquí os dejo un párrafo hermoso, símbolo verdadero de un amor verdadero y de una amistad perdurable y eterna, homenaje a un amigo poeta que duerme ya el sueño de los justos, en ese cielo de los hombres de bien en el que quiero creer y que personas como él,  y los que acá dejó, necesariamente habitarán.

"Hola xxxx, tengo una deuda pendiente con vos y a pesar de que no me gusta "meterme en rodeo ajeno" en esta ocasión no puedo dejar de hacerlo pues "el toro" en cuestión, representa para mí TODO lo que tengo y TODO lo que soy . Y si estoy henchida de orgullo de poder caminar junto a este pequeño-gran hombrecito a través de estos tan ajetreados como satisfactorios cuarenta y tres años que hemos recorrido hasta aquí, no lo estoy menos de saber que existen personas xxxx, que todavía pueden valorar ciertas actitudes y ciertos ideales, ya viejos, ya perimidos para una gran mayoría de esta "humanidad", pero que han sido el motor de nuestras vidas. Y, por si esto fuera poco, más orgullosa me has hecho sentir de ser la esposa de hombre de tal talante que ha merecido tu hermosa y certera prosa. Pocas cosas más gratificantes deben de haber en esta vida, como el que un poeta dedique a otro una poesía.Una hermosa poesía! Por todo ello, en mi nombre y en el de mis hijos te digo simplemente ¡Gracias xxxxx! por tus palabras y por tu amistad. Por todo lo que ello representa para xxxxx y para nosotros, su familia, en momentos tan aciagos como estos...." 

Ojalá yo, en mi postrer momento, también sea capaz de inspirar tanta dulzura, tanto amor y tanta comprensión, y alguien querido pueda plasmarlo sin vergüenza y en tan hermoso castellano.

Lecturas y 61, mentiras

El viento sopla con violencia

en la solitaria noche marina

dejándome frío y ausente

como el recuerdo de tu partida.

Con poco equipaje

te marchaste de mi vida

un vestido rojo, un par de libros

tu risa descreída

un pequeño perfume,

la soledad de la amanecida.

Nunca sabré si todo fue mentira

o fue verdad segura

lo que tus ojos decían

el temblor de tu erizada piel

lo que tu boca gemía.

LUNES (o el abandono)

Llueve. Llueve a mares. Mala noche para salir y no quedarse en casa, al calor del fuego o bajo un buen acopio de mantas.

El hombre camina con paso decidido, apresurado, silencioso. El trayecto es corto y le es conocido.

Las gotas de agua golpean furiosas el asfalto, sucio tras cuatro días y sus cuatro interminables noches de fiesta. El viento arrastra y esparce trozos de papel, envoltorios, envases de plástico, que se acumulan en todos los rincones a la espera del Servicio Municipal de Limpieza.

La calle está bien iluminada, y no es difícil para la figura que se mueve con paso firme sortear los inmundos obstáculos. Camina bien embozado, con las solapas de su abrigo levantadas, protegido del viento y la lluvia.

Su presencia única acentúa la sensación de soledad de la calle.

Aprieta el paso al divisar el letrero, en luces de neón rosas, de su destino.

Golpea la puerta al llegar, que gira sobre sus goznes obedientemente.

El local, en penumbra constante, le resulta familiar. Pasa allí gran parte de sus horas libre desde hace meses. Es el típico garito, una barra de metal, unas mesas y unas sillas al fondo donde los jóvenes aprenden pronto los secretos de las noches de alcohol. Una neblina lo cubre todo, haciendo difícil respirar el poco aire que la maltrecha ventilación deja circular.

Y la música. Una música estridente, machacona, que todo lo envuelve.

Es el local favorito de la juventud del pueblo. Está semivacío, pero  no es extraño que los sábados no se pueda pasar por el público, ansioso y jadeante, que se mueve y abandona a la música y el alcohol, en comunión atea e irreverente.

El visitante sabe todo esto y por eso ahora vuelve. Avanza hacia la barra. Tras ella está P., el propietario.

Aunque todo el mundo en el pueblo conoce el local como CasaP., él, en un arrebato pasional le llamó Rosa´s Pub, en honor a una novia que tuvo de joven y que le abandonó por un estudiante de Farmacia de la capital y sobre todo, repite orgulloso a todos, porque P. es un socialista convencido, incluso en la dictadura, faltaría más. Y ahora, una rosa de neón emite destellos afuera, mientras arrecian la lluvia y el viento.

El visitante se quita el abrigo y toma asiento delante de P, en el extremo de la barra.

-Vaya nochecita ¿eh?-dice el dueño-.

-Sí, parece que el fin de fiestas no ha sentado bien allá arriba. Supongo que como aquí abajo, ¿no?

-Bueno, no creas. Después del trabajo, bien está un poco de descanso.

-Sí, sobre todo vosotros, que os habréis forrado-replica el joven-.

-No estuvo mal la cosa -y una sonrisa entre irónica y satisfecha ilumina el rostro de P.- ¿Qué va a ser? ¿lo de siempre?

-Sí, lo de siempre.

P. coloca una jarra de medio tamaño delante de su cliente. La llena de cubitos de hielo que tintinean al caer y alarga la mano cogiendo una botella de vodka.

-No, de ese no. Hoy no tengo suficiente para tanta calidad. Ponme del otro -dice señalando otra botella-

-Da igual hombre; por esta noche, éste tiene el precio de aquel.  Estás invitado.

Y P. llena la copa mientras el otro mira y deja caer un gracias bronco. Luego, deja la botella en el anaquel y se retira al otro extremo de la barra. Conoce la costumbre, y sabe que prefiere beber solo.

Un nuevo camino. El trayecto era largo. El destino, desconocido e incierto.

Al fondo, dos jóvenes se empeñan en descubrirse los labios y las ropas.

Él comienza a recordar. Y a llorar.

Lecturas y 60, animus.

El norte lejano y frío

distante en el mapamundi de los recuerdos

en que se ha convertido –siempre lo fue-

la historia tuya y mía –nunca nuestra-.

El corazón doliente, la boca amarga,

el negro verso,

el deseo inconcluso

es lo que tengo.

La mirada marina, la piel blanca

el extraño acento,

el pecho insolente,

es lo que sueño.

Lecturas y 59, la cabina.

He venido a Ámsterdam sin ninguna intención.

Tomé el avión sin pensar, invitado por unos compañeros del  despacho; el tiempo mínimo de llenar el equipaje de mano –volamos en low cost claro- con algo de ropa interior, un par de pantalones y unas camisas. Ahora me arrepiento de no incluir prendas de abrigo, pues esta humedad de los canales traspasa todo y le deja a uno helado.

Pero le decía que mis amigos pensaban que me vendría bien un cambio de aires. Ciertamente creía que se equivocaban, pero una vez en el avión tomé la determinación de hacer lo que pudiera para no decepcionarles; una visita libertina me haría olvidar la monotonía y el aburrimiento diario, ese bucle en el que me veo empujado todos los días y sin remedio; quizá usted piense en la crisis de los cuarenta, hombre, cuarentón, entrado en carnes, divorciado, con niños a su cargo. Puede que no le falte razón, pero créame que no pensé en nada, simplemente dejarme llevar. Pero las dos horas del vuelo dan para pensar y decidí hacer algo con mi vida.

He buscado un diamante con el que prometerme a mi regreso. Pero estaba equivocado. La ciudad de los diamantes es Amberes; los de aquí son carísimos, monopolio de judíos poco dados al regateo –y eso que son sefarditas- y a la rebaja.

Olvidadas las joyas, decidí invertir el dinero en diversión, que es lo que aconsejaban mis amigos. Drogas –blandas- y chicas.

Otro fracaso, sabe usted.  En los famosos coffee shops suyos no venden a los extranjeros, y ni tan siquiera pudimos tomar unas copas, el colmo de la hipocresía.

Y en cuanto a las chicas, que quiere que le diga, eso de ver los escaparates en rojo y ustedes insinuándose en ropa interior, a la vista de todos -¡familias incluidas!-  me ha cortado un poco la intención  y la lívido. Ya sé que a estas horas es poco más que atracción turística, pero el hotel nos cae tan lejos que me agoto pensando en volver en la noche propicia para estos menesteres.

Así que ya ve usted, ni diamantes, ni drogas ni chicas, esa trilogía del renacimiento.

Y mañana el vuelo sale temprano.

Si, ya sé que ha pasado el tiempo –un poco caro el suyo me parece, aunque sea usted una diosa escandinava de tan rubia y tan blanca y tan robusta-, y que no he llegado a desvestirme; pensar que del otro lado de la cortina nos espían, como al entrar con todas las calles llenas de cámaras y avisos, y este cuarto tan pulcro y  aséptico que más bien parece apropiado para autopsias que para fornicio, anula mi voluntad, y no creo poder aplicarme como usted merece y cumplirle con devoción. Yo estoy más hecho a los mueblés clásicos y casas de citas de mi pequeña ciudad provinciana, con su madame, su paseíllo, la mesa camilla y esas cosas. Ya sé que no me entiende, pero le quedo muy agradecido por el tiempo y la paciencia.

Quede usted con Dios,  y tápese antes de correr la cortinilla.

Escena y 8, tragedia

Mala educación en la terraza de mi bar de todas las esquinas. Varios chicos y chicas fuman y beben entre chistes obscenos, gritos, palabras malsonantes, peores pensamientos y electroencefalogramas planos.

Cuentos de la lechera en los jóvenes patrios, que verán enterrados sus sueños entre leyes de educación y permisividades varias, barridos  por los bárbaros del norte, más preparados, y los salvajes del sur, más hambrientos.

Pobre juventud, esa que dicen la mejor preparada. Como siempre, los políticos y los Mass media alejados de la realidad, ausentes de la calle, perdidos entre Decretos-Leyes, reglamentos, corrupciones varias, disputas académicas, desvaríos territoriales, frentes absurdos, mientras el pueblo se desangra por el boquete del siglo y la vida, y al relevo generacional se le condena a la esclavitud nueva de la ignorancia, la ociosidad, la mansedumbre.

Triste panorama

Yo, que vengo del Bachiller y la Facultad numerus clausus, pero que sé que mi educación ya fue peor que la de mis padres de reválida y exámenes de estado, pero infinitamente mejor que la de  mis hijos de Logse y Ampas, pertrecho mi casa de anaqueles de libros, pipas y tabaco, instrumentos de libertad, y la preparo como república –o reino- independiente y resistente.

Lecturas y 57, alarde.

En mi nueva moleskine escribí hoy unos versos

dedicados al sol, a la mar, a la vida

tratando de dejar los malos pensamientos

la oscuridad, la tristeza, la desidia.

He mirado una foto de mis hijas

he pensado en tu mirada y en tu sonrisa

he cantado una canción del poeta

he recordado palabras de mi padre

he leído mis poemas preferidos.

Enumero mis certidumbres

el  contenido de mis sueños

las razones por las que vivo.