Lecturas y 46,quinto confessione

No soy el que digo ser,

estoy detrás de él,  soy otro ser.

¿Es mi vida una mentira

 por ser quién soy,

 y no ser quién digo ser?

 No sé si soy el que labora

respira, cría, llora

o soy aquel que amanece

tiembla, sueña, goza.

¿Es mi vida una mentira

por no ser quién creen que soy,

por ser quién soy?

Escena y 7.

Tomo café –cortado- en mi bar de todas las esquinas.

Otra tarde más.

Frío y viento en el invierno al lado del  mar.

A mi lado la niña juega con su botella de agua, merendando.

Pienso en su futuro, cuando su padre ya no esté para compartir con ella las mínimas cosas de la vida, los dulces instantes de la existencia, las sonrisas cómplices, las pequeñas confesiones aún por llegar.

Ojalá en su recuerdo quede la imagen de un padre asido a la vida teniendo como únicos sustentos su sonrisa de estos momentos.

Ojalá pueda comprender, allá en su vida adulta, cuando sea ella quién acompañe a sus hijos a merendar, un día cualquiera de invierno, que su padre fue feliz en su pequeña compañía, en sus palabras incomprensibles, en la pureza de su mirada.

Y que pese a los sueños incumplidos, los anhelos congelados, las decisiones erróneas, lo salvaje de la vida, fue suficiente verse reflejado en ella.

Lecturas y 45, quarta confessione

En tus brazos he sido

como el héroe que soñé de niño

sin importarme si era mentira

si era tu escenario.

Tu vientre mi refugio

tu risa mi colmado

tu palabra mi música

mi alimento tus labios.

Estuve vivo a tu lado

perdido en tu cuerpo y por ti encontrado

inmortal en tu ¿fingido? orgasmo,

dichoso en tu regazo,

sin importarme el mañana ni el ocaso.

Consciente que quizá tu vientre,

tu risa, tu beso, tu fingido orgasmo

no eran reales

sólo ficciones de otro teatro impostado.

Lecturas y 44, somniatis

Me gusta imaginarte una tarde de invierno

vestida con mi pijama a cuadros

que acaricia tu hermoso cuerpo

mientras aplicada, armas tu puzzle en blanco y negro.

Me gusta soñar que tus sueños son los nuestros

y  que aun incumplidos, es suficiente todo esto.

Me gusta pensar que aunque todo sea un sueño

tu cuerpo es mi cuerpo

tus lágrimas son las mías

y mi corazón te palpita dentro.

Lecturas y 43, hiems confessione

El viento golpea las ventanas de la vieja casa.

El hombre se refugia en la tarde invernal, entre volutas de humo y renglones de libros por leer. La tarde, el tiempo, el reloj que marca las horas, todo es lento y somnoliento, pesado.

El fuego de la chimenea baila, cambiando del naranja al rojo intenso, contraponiendo su alegría, su vida, a la lentitud del salón, en cuyas ventanas gime el viento, ansioso por entrar y enfriar y arrasar.

El hombre lee y piensa. Acaricia su pipa y mira la mar, indómita y hermosa a sus pies.

Persigue una certeza, respuestas a las preguntas que desde un tiempo retumban en su cabeza, estimulan sus sentidos, arman sus pensamientos. Tiene miedo que sus contestaciones no sean las que se esperan de él, la que corresponden a él, las obvias en él.

El vacío.

Es lo que ve más allá de lo que tendría que ser.

Pero cuando se ha visto la mar en una lágrima, cuando se ha sentido la vida en un suspiro, se ha oído la sabiduría en una palabra, se ha respirado en una boca,  quizá el vacío es lo que es, lo que queda, lo que no pudo ser.

Lecturas y 42, Tertio confessione

He empezado a escribir, con esa caligrafía mía difusa falta de belleza material –espero que no formal- tan criticada por quienes se ven en la obligación de leerla,  con una vieja Parker 21, estilográfica heredada o usurpada no sé muy bien a quién, que debió comprarla allá por la década de los años 60 del siglo pasado, según he podido saber. Tiene por tanto más años que el escribiente que la usa sorprendido por su belleza, precisión y prestancia, que se conservan intactas quiero suponer como el primer día.

No sé donde me llevaran los renglones y párrafos que con ella imagine, de un azul intenso –me permití el lujo de cargarla con la Royal Blue, esa tinta de Mont Blanc que lleva el color del cielo al fundirse con el mar allá en el horizonte o así-. Pero espero que algunas de las palabras que salgan de su plumín de acero, sean merecedoras de alguna lectura, comentario o sonrisa aunque sea benevolente.

Algunos dirán que es otro esnobismo mío, en el siglo de la tecnología, otra extravagancia, un capricho cualquiera e inútil.

Un tipo que fuma en pipa, usa sombreros, escribe con pluma estilográfica.

Pero amigos, es que el hábito no hace al monje pero ayuda a distinguirlo y lo arropa. Y en este tiempo inclemente,  gris, relativo, que nos toco padecer y vivir, incluso en las pequeñas cosas, es mejor rodearse de amigos fieles, compañías ciertas, respuestas seguras, valores reales.

Y eso tanto vale para escribir con una vieja Parker 21, como por ejemplo, votar o no a un político decente -¿los hay?-, tener una amante paciente y experta, un amigo franco o una ginebra inglesa.

O sea.

Lecturas y 41,prima luce

La luz tenue ilumina tu mirada

y acompaña mi mano temblorosa.

Suena la música, banda sonora de la pasión.

El vestido rojo está tirado en el suelo

al lado de tu cuerpo desnudo.

Te he amado

como no imagine poder hacerlo;

recorrí  la línea precisa

de tu espalda y de tu sexo.

Saciando la sed de mi recuerdo.

Los billetes reposan  en la almohada

como faros precisos

de nuestra historia.

Y sin embargo me sonríes

al despedirme

como novia inocente

como mujer satisfecha

como amante paciente.