Lentejas

Te he imaginado

sola

comiendo las lentejas

tras tu ordenador rosa.

Vestida con delantal blanco

-tengo que decidir si con ropa interior

o no-

rodeada de cacerolas, sartenes y ollas.

Te deseo menesterosa

a escondidas ama de casa

olvidando tu trabajo exigente y agotador

esperándome

en la normalidad del hogar

que en nosotros es palacio, tesoro, bendición.

Benditas lentejas

cocinadas con amor

yo las tomo no las dejo

pardinas, verdinas o rubias castellanas

con verduras, chorizo o estofadas

con tomate o en ensalada

sopas con orejones

exóticamente trituradas en cuscús

o en croquetas simples y clásicas

pequeñas, redondas u ovaladas

de Armuña o lentejón.

Siempre

contigo y ellas

cocina humilde o de fusión

en compartida mesa.

Deseo

Quiero verte

vestida

sólo con altos tacones de aguja.

En silencio

tendida

como muerta en vida.

Y tu piel blanca

y tu mirada marina

y tu sexo rosado.

Palpitando

para que tome posesión de lo que es mío.

Sin rendición

Sin salir de la habitación

combates aterradores y sangrientos

campos de batalla arrasados e irreales

muertos a centenares, y putrefacción.

Rodeado y sin tregua

-no la quiero, no la espero-

solo

defiendo el pendón.

Miles de cañones de Verdún

Jerjes y sus persas en el corredor

el sexto ejercito congelado

la sal de Escipión;

escaramuzas son

con las libradas por mi pobre corazón.

Escena y 9, baño.

Vuelvo a la mar, estos días en los que los visitantes/turistas/veraneantes marcharon ya a los quehaceres y rutinas de sus vidas de secano, ocupaciones, colegios.

Escasos resistentes, aferrados a sus pensiones o resignados en su desempleo, u originales en sus vacaciones, me acompañan en el ritual del viejo mar, al que reclamo mi porción de vida, mi dosis de tranquilidad, la necesaria razón de la existencia.

Me fundo en el olvido de sus aguas, rodeado de peces, dejándome mecer por las olas en el retorno al claustro materno, que es su esencia.

El sol se pone en la línea irreal que separa las aguas del cielo, dos azules fundidos en negro delgado y misterioso, en la hora adecuada para los deseos, los abandonos, la dejadez.

Des-tiempos

A veces, y más habitualmente los últimos meses, me asalta a traición la sensación –que es casi certidumbre- de que mi vida ha sido y es un cúmulo de episodios tardíos, de ocasiones estériles, de momentos a destiempo o interruptus.

Nací el segundo entre mis hermanos; el segundo de los varones, y la tercera fue una mujer. Es decir, estoy atrapado entre primogenitura y gineceo ya desde la cuna.

Mi nacimiento fue a las puertas del Sanatorio; ya escribí algo sobre esto y figura por aquí ese episodio extemporáneo y fuera de lugar.

Pertenezco a una generación  a la que se prometió que el esfuerzo y el trabajo llevarían a la recompensa, la posición, el bienestar, el equilibrio. Mentiras claro.

Y a partir de ahí, mi vida empezó a ser una sucesión de esterilidades y momentos perdidos, oportunidades pasadas, trenes sin coger.

Llegué tarde al primer amor

no pude con la soñada ocupación

tantas conversaciones pendientes

con el progenitor

la mar sin surcar como soñé

los amigos perdidos, el hogar lejano

la marchita  raíz de mi deambular

los versos sin componer…

Y todo esto por que he leído unos versos de Eloy Sánchez Rosillo que me hubiera gustado escribir a mí. Otra vez, la tardanza, la falta de inspiración, la incapacidad.

Dicen así:

“Recuerdo aquel lugar, la tarde aquella, la ajena habitación, el viejo lecho, y el calor de unos brazos que me abrazaban. Lo demás poco importa. Nada vale tanto como la dicha que allí tuve".

Papilio

Etérea mariposa revoloteando entre las flores

fría y elegante como luz matinal en días de invierno

extraña en tu misterio, traslucida en tus cortas horas de vida.

Bello suspiro alado, relámpago de color

que hermoseas las mañanas lentas en las que paseo,

ausente,

al pairo del levante que enseñorea la playa,

la montaña vecina, la rambla seca,
paisajes míos de refugio y obsesión.

Trapped

And I'm trapped again

And I can't get out without losing you

And I'm trapped again…

                            Trapped, B. Springsteen.

Mi banquero dice que mi economía es aseada

y mis amantes que conservo la forma y la pericia

a cualquier otro le bastaría

pero yo estoy atrapado por una mirada

y el sueño de una amanecida.

Mis lecturas me llevan lejos

donde no pueden mis ocupaciones, deberes y obligaciones;

todo lo dejaría

pero estoy atrapado

sin aliento

sin esperanza

sin vida.

Pasan los días, ocupo mi lugar en la oficina,

madrugo en el café, cuido mi economía,

leo, estudio, mal duermo, fumo en demasía,

cultivo a los amigos, satisfago a las queridas

-o eso creo-

pero estoy atrapado

sin aliento

sin esperanza

sin vida.

Algún día saldré, pasearé el mundo, seré libre

miraré la mar, reiré al viento,

la verdad triunfará

se romperán todas las cadenas

nada importará

pero ahora estoy atrapado

sin aliento

sin esperanza

sin vida.