Lecturas y 56, gritos silenciosos

No comprendo por qué mi voz no es suficiente

por qué parezco mudo

por qué mis gritos no se oyen

en el silencio de la ciudad.

Por qué lo que siente mi corazón

lo que alumbra mi alma

no ilumina mis versos

se pierde antes de nacer

se agota como agua en el desierto

sin calmar ninguna sed.

Por qué amando, sintiendo, deseando

parezco incapaz

inútil

muerto.

Lecturas y 55, retrato de A.

Tienes dos hijos

un perro de peluche

y un extraño acento caribeño.

Eso es lo que en realidad sé de ti.

Un trabajo difícil y poco convencional

amantes,  ex maridos,  la piel tatuada

una risa clara y franca

libros que te acompañan

y una mirada hermosa de mar.

Aprensión por las piscinas

obsesión por los zapatos

café con leche sin azúcar y mucha piña.

Un nombre  para ser fría y enigmática

y otro para ser real y viva.

Eso es lo que en realidad sé de ti;

algunos pequeños sueños

que ojalá puedas cumplir.

Lecturas y 53, voluntas.

Estoy a mitad de la vida

y tan sólo aspiro

a que la muerte, en su venida,

me sorprenda rodeado de libros

sentando una noche de invierno

rodeado de las personas queridas

los recuerdos de los amigos.

Y si ha de ser solo el trance

empuñando la pluma

hasta el último aliento

soñando con la poesía.

No quiero lágrimas

ni flores ni salmos;

una canción del poeta

-Jungleland-

y  mis cenizas en la mar.

Lecturas y 52, dress dreams.

Hay un retrato escoltando tu lecho

de imágenes lejanas y queridas;

te vistes con cierto recato y sin prisa

a mi lado, transformándote en mujer

después de ser diosa.

He adivinado al fin tu ropa interior –roja, negra, blanca-

en el armario de tu habitación;

hay libros en la mesa

de noches insomnes acompañada

por recuerdos y vacíos

y el café cargado sin azúcar

que terminas tras calzarte tus deportivas.

¿Es esto lo normal tras la pasión,

como si fuéramos otra cosa

que dos perfectos desconocidos?

¿un matrimonio dichoso,

una pareja cómplice

o sólo es la mía una vana ilusión?

He recorrido tu cuerpo

he saboreado tu piel

he sentido tu fuego

y sin embargo, fue al verte

poner los jeans

-yo sentado en la normalidad de la cama-

cuando latió más rápido mi corazón.

Lecturas y 51, varia-dos

I.

La vida sigue salvaje para los que tienen escasos bagajes, y menos razones.

El pobre sigue empobreciéndose, la chica de la esquina malvendiendo su cuerpo y su esperanza

y el asalariado esclavizado por la nómina mínima.

Yo sigo asido al mástil

del viejo velero

tratando de no naufragar

cuidando su derrotero

guiado solo por las estrellas y la luna.

II.

Acabo mi moleskine y empiezo una nueva

que espera versos preciosos

palabras dignas

voces preclaras.

Tendrá que conformarse con acompañarme

fiel y escudera

en el deambular de mi vida.

Recibiendo ocurrencias que las más de las veces serán solo para ella,

perdidas en sus hojas rayadas y aterciopeladas

leídas sólo por mi o por los herederos que, a mi muerte,

quizá la encuentren.

Y suponiendo que sean capaces de descifrar la extraña caligrafía mía,

el lento y mínimo desgranar de mis pensamientos, mis sueños despiertos

los raros versos, las pequeñas palabras, los ocultos sentimientos.

III.

Me has condenado al silencio y a la ignorancia

ajeno a tus horas de lady in red

poco merecedor de tus cosas

dejado de ti solo en el pensamiento

la memoria y el deseo.

Es ley de vida.

La común historia de cuatro días,

cuatro horas

cuatro lechos.

Eras la mujer soñada vestida de rojo y fuego.

Y en el sueño yo era el hombre que mereces

el hombre que quizá deseas

el hombre que quizá anheles

en la otra vida.

Nueva carta de amor muerto.

Una nueva carta de don Nicasio, depositada entre los papeles de su tratamiento. La fecha - enero de mil novecientos setenta y nueve-, corresponde con el momento álgido de su locura, posterior a su  detención, proceso e internamiento. En ella, escritas a lapicero con letra casi incomprensible por los diversos médicos psiquiatras que le trataron, palabras como "delirio", "visiones", "corregir electrochoque", muestran bien a las claras la fase en la que por aquél entonces se encontraba. Perdido en su mundo de fantasía e irrealidad, y soñando con su victima, enterrada ya años antes en el viejo cementerio que mira al mar, bajo el castaño que ella misma pidió en su testamento, como si fuera más real que nunca.

"Señora,

Hace tiempo que no empuño la pluma para hacerle llegar las impresiones, las mínimas palabras que esconden o muestran –según el caso- los grandes sentires míos, el pálpito de mi vida, la razón de mi existencia.

No sé si el no hacerlo en tiempo es motivo de disculpa, y por eso no se las pido –aunque ello provoque en usted enfado o repulsión-, aún reconociendo que el silencio ha sido provocado voluntariamente por mí. Al menos en parte. Voluntariamente por dejar pasar los días, y hasta los meses, sin decirle sin ruborizarme que no hay día, ni minuto, ni siquiera instante, que no piense en usted, la vea por todos los rincones de mi vida, la imagine en todos los acontecimientos de mi existencia. A mi lado.

Y también el silencio es culpa mía,  sin dolo ni voluntad, provocado por mi incapacidad para hacerle comprender, negro sobre blanco, cual es la dimensión exacta de mi sentimiento, la profundidad de la transformación que su persona opera en la mía, la buenaventura que es pensarme en usted. Como sabe, emborrono todos los días las páginas en blanco, con esa letra mía difusa y poco caligráfica, de un azul intenso en su honor, pero las más de las veces esos folios a medio componer, esas letras amputadas, esos versos intentados, acaban en el cubo de la basura, o en el fuego de la chimenea de la sala de los enfermeros, por no ser merecedores de cantarla, ni ser dignos de ser inspiración suya. Pero lo intento; siempre. Con su mirada y su sonrisa como faro, como musa, como lejana inspiración.

Le habrán llegado quizá, o habrá leído  mis escritos, los versos soñados, la notas de la vieja libreta. Quería de nuevo escribir una carta mía,  un desahogo como aquellos que empezaron a salir de mi boca y de mi mano cuando ya no podía soportar las noches insomnes, compartiendo lecho con la vieja soledad, coqueteando con los anhelados sueños, las ideas suicidas, los versos rotos…una carta muy mía en fin.

Pero compruebo con gozo que las palabras ya no son tan negras, los pensamientos tan funestos, los sentires tan ahogados, los orgasmos tan solitarios…soy en usted un hombre nuevo.

Y sigo viviendo en su abrazo y en su beso, pues sólo es esos momentos se calma mi alma atormentada, y mi boca pierde el regusto amargo de la sangre, la desidia, la desesperanza; a su lado, operada la transformación mágica de mi vida y mi persona, sigo creyendo en mi, en el mar y en el amor.

Ese que pese a mi silencio y mi incapacidad,  le sigo profesando como el primer día.

Suyo.

Nicasio Pelades. 

Hospital Psiquiátrico Provincial de Alicante"

Lady in red

Te conocí una tarde gris y melancólica

en una ciudad al lado del mar

leyendo novelas extrañas 

y armando el  puzle en blanco y negro de tu vida.

Nos vimos otras veces en otras ciudades y otras habitaciones

atraídos como los polos opuestos que éramos.

Yo seguía temblando y tú calmabas mi dolor

de hombre amputado.

Un día cualquiera, también gris y melancólico,

desapareciste

y no tuve fuerzas para seguirte.

Dejaste en mí piel el recuerdo de tu ausencia, el frustrado paraíso de tu mirada

tu imagen vestida de rojo, el pensarte noche y día.

Eras, como diría el poeta, todas las mujeres

y yo ni tan siquiera fui el hombre que merecías.